AUTOMNE

Automne

Quelqu'un frappe à la porte

Il serait convenable de lui répondre

Un rêve s'esquive, un petit rayon d'intelligeance

tresaille dans nos yeux.

C'est l'automne qui frappe à la fenêtre

C'est l'automne qui s'affaire dans la rue

amortissant ses pas sur des feuilles sèches, jaunies,

Camoufleur sentimental de tes blessures, Vie.

C'est lui qui fait remuer les ombres

Le soir, sur l'asphalte de l'avenue

C'est lui qui pleure dans les adieux d'une fille

C'est lui qui coule, rampe, aubout des jardins.

Lásló Mindszenti, Budapest 1952