LES SAISONS PASSENT

Les saisons passent


Une saison après l'autre
Les rêves s'amalgament.
De cette incertitude se détache le soleil rouge
des horizons perdus, s'élève le dôme de la
Solitude qui nous veille,
qui nous assiste sur les ruines de notre
sensibilité.
Ainsi naissent les illusions perdues.
Dehors, dans la vie, les prisonniers hâves de
notre égoïsme
se traînent, la tête baissée, le corps en
haillons,

l'âme en berne.
Leurs pas trébuchants nous tracent ta courbe,
ôh, combien cruelle,
combien inutile, espoir humain.

László Mindszenti